Я может и дурак, но симпатичный.
Пишу. Пишу,потому что только так могу прийти в полное спокойствие.
Я почти в полном порядке. Почти.
Ужасная ночь.Спала часа 4. Нервы,переживания. Не выспалась. И весь день как тормоз.
Сутра съездила к врачу. Чтоб крышу не снесло. Почему я перестаю думать,когда общаюсь с ним?
Не могу переваривать информацию. Вообще. Непонятно. Не знаю. Не ясно. И это только с одним человеком.
В голове моментально пусто. Мыслей нет. Слов нет. Ничего нет. Как так? Что происходит? Почему?
Почему нет ответа?
Вру.
Да,я сейчас вру.Он есть.
Но все как всегда.
Я не хочу признаваться себе в этом.
Кое-как успокоилась. К морю не поехала. Это сейчас лишнее.
Опять чувствую себя комфортно наедине с собственными мыслями. Не хорошо. Но справимся.
Наткнулась на несколько интересных книг. Благо,не сопли. Будет чем заняться.
Лукьяненко, "Черновик" и "Чистовик",в основном порадовал. Концовка первой части отвратительна,но идея шикарна.
Начало второй части, читалось трудно, концовку можно предугадать,но здесь с ней все в порядке.
Перечитала Бегбедера. Почему-то только сейчас начали бить в глаза его слова. Книга называлась "Любовь живет три года".
Если раньше я принимала все налегке. То сейчас мне противно.Мне противно читать об этом.
"Идеаль" - по-прежнему остается его любимым творением.
Так же прочла книгу Маркеса, "Сто лет одиночества".
Концовка вдарила конкретно. Наверно, это единственное ради чего стоит её прочесть.
Пойду пообщаюсь с Константином Николаевичем.